martes, 24 de diciembre de 2013

«Indefensos» (un cuento junto al fuego)

De pronto se ve a sí mismo en un aula, sentado en los últimos pupitres. Es un aula extraña, de otra época, una época muy anterior a la de su etapa escolar, en apariencia estrecha y con los techos muy altos y unos amplios ventanales laterales a través de los que entra una claridad a la vez intensa y débil, en modo alguno natural (en realidad, ninguno de estos detalles es constante). No sabe qué hace allí, pero alguien sentado delante de él, alguien a quien en el sueño conoce, se vuelve para explicarle que aquel otro muchacho que permanece de pie ante la mesa del tribunal está haciendo una larga y desafiante exposición de los errores que convierten a Apocalypse Now en una película sobrevalorada, y en ese preciso momento se intercala una imagen de Robert Duvall diciendo: ¡Charlie no hace surf! Ese muchacho, al que no ha reconocido de espaldas, resulta ser Paco Castillo, un amigo de juventud, y basta con que se le haya revelado su identidad para encontrarse ahora en una cena pantagruélica que tiene lugar en lo que parece ser un restaurante ubicado en los soportales de una imaginaria plaza mayor porticada. A veces los comensales están sentados alrededor de una larga mesa y a veces todo ocurre sobre un suelo cubierto de alfombras y grandes cojines de terciopelo y mesitas de clara inspiración árabe. Y no le resulta raro que sea Emilio Arán, del que tampoco ha vuelto a saber nada desde hace años, quien les agasaje con aquel banquete, a él y a María Elena, que está a su lado, y a la niña, la hija de ambos, y también a Paco Castillo, otra vez, y a las mujeres de Paco y de Emilio. Van llegando más y más platos de comida, y jarras de cerveza, y eso sí le sorprende, que sigan trayendo más comida: ya no cabe nada en la mesa -o en las mesas, según-, y las bandejas van siendo colocadas unas encima de otras, y la conversación es animada, las risas constantes, todos parecen felices, todos salvo la niña, que se aburre entre mayores. Y de pronto todo esto se reduce a una mera sensación de bienestar, al eco de un sonido impreciso; las imágenes del sueño quedan como flotando en la superficie de un estanque mientras va tomando conciencia de su despertar en medio de la noche, de la impertinencia de su cuerpo que le advierte de las ganas de mear y le aparta del sueño. 
Se niega a levantarse de la cama; le irrita estar perdiendo contacto con la placentera escena que estaba viviendo, desearía abandonarse al sueño pero toda su mente está dominada por la voluntad de retener aquello que ni siquiera responde a una vejiga llena pero que afecta a un remoto temor infantil a dormirse y dejar de hacerlo. Tiene los ojos cerrados y la cabeza apoyada en la almohada; María Elena respira a su lado. No desea renunciar al calor del lecho compartido ni al acogedor peso del edredón sobre su cuerpo, y deja pasar unos minutos; finalmente aparta sigiloso la ropa de cama, qué remedio, y abandona el colchón, y sin encender la luz emprende el camino del baño, tantea la cortina a oscuras, y la puerta del armario; conoce de sobra el camino y sólo le preocupa conservar el recuerdo del sueño: lo lleva en la cabeza como si fuera algo muy frágil, algo que podría desvanecerse por completo si se rompieran los hilos que todavía le ligan muy sutilmente al acto de dormir. Sabe que del olvido no regresan nunca los sueños, y pretende, con una obstinación que en sí misma ya tiene algo de onírico, incorporarse nuevamente al sueño que ha abandonado; por eso va pensando en sus imágenes, pero sin forzarlas. Sale al pasillo, lo recorre a oscuras y pegado a la pared, supera la puerta abierta de la habitación de la niña, entra en el baño, sin encender ninguna luz, levanta la tapa del váter y se sienta, tan mezclado con la oscuridad como si aún permaneciera en la cama con la cara pegada a la almohada y esperando ir resbalándose hacia la inconsciencia, y así se abandona al alivio de orinar en completo silencio y con los ojos cerrados. Regresa despacio, a tientas siempre, como un ciego, sin haber accionado la cisterna para no hacer ningún ruido: la pared, la puerta de su dormitorio, el armario, la cortina, se vuelve a introducir bajo el edredón, respira él también, como quien ha culminado con éxito una misión fastidiosa, recupera la tibia inmovilidad de un letargo, la inmediatez del cuerpo cálido de María Elena dormida, la esperanza de dormir él también, de nuevo, la imagen de unas caras sonrientes y unas bandejas de nécoras, la textura y el sabor de unos champiñones al ajillo... Pero se trata de un pensamiento consciente. No hay nada que hacer.
Ha conseguido evitar que el recuerdo del sueño desaparezca, pero ya no cree posible regresar a él. Es cierto que algo así le ocurrió una vez, retomar un sueño del que había despertado, pero nunca más se ha repetido. Ahora está cada vez más desvelado, y se pregunta por qué Paco Castillo y Emilio Arán, después de tanto tiempo. No se pregunta por lo que haya podido ser de ellos, sino por las razones para haber soñado con ellos y con sus parejas de entonces, y piensa en su hija, que se aburría en el sueño, y en María Elena, y le invade una indefinible tristeza, el ahogo de una repentina soledad. No entiende de dónde procede este pesar, y por un instante se pregunta si no estará soñando otra vez. Le molesta ahora una incómoda sensación de frío, la dureza y angostura del colchón, en el que sabe que no podría darse la vuelta sino girando trabajosamente sobre sí mismo. La ventana debe de estar abierta, por eso el ruido de la calle llega tan definido a sus oídos, sonidos aislados que apenas hubieran sido audibles entre el bullicio diurno pero que son capaces de alzarse sobre el silencio de la ciudad dormida: un coche que circula a lo lejos o una motocicleta trepidante, unas voces que parecen las únicas en toda la ciudad, una botella que rueda en algún sitio. Trata de taparse mejor, pero al tirar del embozo nota que la ropa que le cubre es ligera y está como enredada a su cuerpo, parece que estuviera envuelto con ella, y de pronto nota también el hedor que él mismo desprende, y se da cuenta de que ahora sí ha abandonado definitivamente el sueño, de que está a la intemperie, de que forma parte de la alta noche y sigue tumbado en el mismo banco de un parque. No puede saber cuánto ha dormido, poco sin duda: siente demasiado miedo, demasiada vergüenza, un infinito desamparo. Detrás de esa botella de cristal que rueda nítidamente por el suelo hay alguien que la ha dejado caer a la acera o que la ha golpeado con el pie, y todo es una amenaza; la noche es tan larga en la calle, a la luz de las farolas: tan larga. Y eso a pesar de que la falta de alimento le provoca un permanente estado de debilitamiento, de sopor. Y entonces vuelve a su boca el sabor de unos champiñones, como si en verdad los hubiera masticado hace poco, y piensa en María Elena, que estaba tan cerca en el sueño, respirando, en lo real que parecía; y piensa en la niña, que habrá crecido tanto en estos años, su princesa. Y trata de envolverse un poco mejor en la manta vieja, encajado muy rígido en el ángulo que forman el respaldo y el asiento del banco, tan despierto ahora, tan indefenso.



"La crisis ha acabado claramente en España y está entrando 
dinero porque la gente ve que es un país de oportunidades".
César Alierta, presidente de Telefónica y del Consejo 
Empresarial para la Competitividad. 11/11/2013





9 comentarios:

José Luis Martínez Clares dijo...

Relatos como este justifican, por sí solos, la Literatura. He disfrutado como un enano. Un abrazo

V dijo...

Volver al mismo sueño tras despertar...sólo en dos ocasiones y tal vez debido a que uno no había despertado del todo.
Muy interesante. Aunque cabría preguntarse si la cita del final es la realidad o simplemente la auténtica pesadilla.
Precioso texto Juan. Comprendo el final, le he vivido también. Grandes esperanzas nos venden. Y ese si que es un mal cuento. no el tuyo, que es una maravilla. Que bien suena Crosby...un abrazo y felices fiestas

abril en paris dijo...

Y los sueños, sueños son. La realidad es el frio, el desamparo.
Nos sirves la emoción, Juan.
Con el video entramos en calor. Gracias.

Mis mejores deseos, Juan
Besos

Diana H. dijo...

Emotivo y terrible tu cuento, Juan. Y bien que lo he leído junto al fuego: por acá atravesamos una ola de calor agobiante que nos envuelve sin fecha de cierre.
Un beso grande y mis mejores deseos con verdadero mi afecto para vos.

Beatriz dijo...

Estoy soñando aún después de la lectura. Necesito palabras como las tuyas para seguir creyendo en la buena escritura.

Juan, gracias por hacer que te sienta un amigo después de todo este tiempo de recorrido por las palabras.
Un camino "el mío" pleno de altibajos, de incertidumbres, de mutismo emocional, pero que no merma mi empeño en soñar,acaso lo único que no podrán hurtarnos jamás los que insisten en robotizarnos
Personas como tú.Tus palabras y tu manera de ver la vida son un aprendizaje para seguir apostando por el hombre, por la palabra, por la denuncia, por la libertad. Por la dignidad.

Gracias amigo y que el año que comienza te sea pródigo en felicidad junto a los que bien te quieren.

un abrazo

Raúl dijo...

Un cuento maravilloso, Juan. Tan maravilloso, como obscenos son los comentarios de quienes obligaron a tu protagonista a helarse de frío.
Abrazos.

Anna Genovés dijo...

Me gustó mucho. Rememorar aquello que pasó y que está perdido en la memoria...

¡Salud y Feliz 2014!

Luna Llena dijo...

Excelente relato Juan, qué bien has trazado un sueño en otro y luego la dura realidad. Esa que los de arriba dicen que está mejorando. Ciertamente no mienten, para ellos está mejorando, no para la mayoría.

Un abrazo!!

Marcos Callau dijo...

Espero que hayas pasado unos felices días y el 2014 venga con ganas de cumplir sueños y esperanzas. ME ha gustado mucho el relato y creo que es crudo como la realidad que vivimos cada día en nuestro país. Y me gusta mucho que termines con la canción de Bing Crosby, la voz navideña por excelencia. Un fuerte abrazo.