Carta del camarada poeta (José Luis Campos Duaso)

 

Camarada, amigo Juan:

Ahora que hemos completado la trilogía del Elogio del silencio necesito hablar; perdona que interrumpa tus consideraciones sobre el bueno de Scott. Sabes que Emilio y Jean Jacques han secuestrado el tren de nuestra concomitancia literaria justo en cierta estación y por allá nadie presta oídos a mis desvaríos.

Quiero hablarte de caminos y maestros.

Todos los caminos conducen al hoy, al ahora -hic et nunc-, a la observación meticulosa del devenir, del entorno, de nuestra pertenencia a él, de nuestra interacción con lo otro. Caminar observando en plenitud emociona hasta una profundidad inalienable. No hay camino solitario, pero hay silencios compartidos, mientras se camina, que conducen a eso que llaman comunión. Hasta donde me es humanamente posible discernir, el camarada Paco, tú y yo compartimos un camino.

A cada paso siento más la trascendencia de un largo silencio y es curioso comprobar que la belleza no se esconde en manifestaciones clamorosas, la belleza no grita, no, la belleza escucha.

He ahí la otra dimensión reveladora del camino. De una u otra manera el tránsito proporciona encuentros, descubrimientos. En ese trance aparecieron nuestros maestros, aquellos que nos explicaron partes del camino antes de que nosotros llegáramos, aquellos que nos advirtieron de las maravillosas excelencias que atesoraba, aquellos que pasaron por allí y ya no están.

Era inevitable sentir el peso de la ausencia en unos, el vértigo de la pérdida inminente en otros y la tentación de creer que el sentido de la vida era seguir sus pasos. Nada más lejos de la verdad: caminante, no hay camino, sino sólo el caminar.

Digámoslo de otro modo ahora: el camarada Paco, tú y yo compartimos un caminar.

La belleza escucha. Es el modo en que ella nos escucha lo que nos hace vulnerables a su inquietante serenidad. Es imposible no hablarle con dulzura, imposible no pedirle que se quede con nosotros para siempre, imposible, al menos, hasta que aprendemos a escuchar, a escuchar caminando.

Este es el fundamento de aquello que tanto hemos ansiado: nuestros maestros, cada uno de ellos buscando la belleza hasta que, colmados por ella, fueron transformándose en belleza ellos mismos. El Elogio del silencio no era más que eso, ya lo ves, un juego de transformación.

Pero perdona, camarada, amigo Juan, esta intromisión. Y tan sólo déjame que pronuncie en voz alta un deseo, un presagio: es muy probable que en el Loser, una de estas últimas noches de insomnio y novela negra desemboque en la aurora y no quede más remedio que correr desde ese lugar donde nos ocultamos para coger el último tren de la Estación Suipacha, un tren predestinado a recorrer largos pasadizos, a conminarnos a seguir la estela de algún funambulista imaginario. Y cuando llegue la hora, créeme, allí estaremos, sacudiéndonos una y sesenta y seis veces, si es necesario, el veneno de la fatiga.

Un fuerte abrazo de tu amigo y camarada José Luis. 

Ilustración: Tightrope Walker (Funambulista), Everett Shinn, 1924 

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El escritor Raúl Ariza, que en apenas unos días presenta su segundo libro de relatos, La suave piel de la anaconda (editorial Talentura), me ha hecho el inestimable regalo de dedicarme el último cuento aparecido en su blog, El alma difusa (blog que, por otro lado, no necesita presentación). Desde la complicidad cada vez más perceptible entre el señor Ariza y quien esto escribe (sonrío), le deseo, te deseo Raúl, para este nuevo libro un éxito aún mayor (y ya es decir) que el cosechado con el magnífico Elefantiasis.